Solo oggi apprezzo e condivido, anzi proprio mi godo l’esperienza di crescere e di diventare adulta. E’ una conquista recente del mio apparato di percezione: l’adultità si sta facendo spazio dentro di me con inaspettate sorprese, tutt’altro che noiose, come mi era sembrato leggendo Piccole Donne Crescono.

La potenza di dire quello che penso, senza con questo farmi riggettare da tutte le situazioni, ma modulandolo in modo che il mondo possa ascoltare e poi accettare.

La capacità di ritrovarmi anche davanti a chi mi intimorisce e di trovare proprio in me le risposte più giuste per affrontare la questione.

L’orgoglio e la continuità di chi sono oggio, con quello che erano i miei nonni, passando per i miei genitori.

La pazienza, che non è solo attesa, ma sano tempo che passa mentre gli eventi respirano e si plasmano intorno a me.

Il coraggio di scegliere.

solo oggi apprezzo questi eventi, e solo oggi capisco il senso di crescere.

sospese in mezzo alla stanza,

mentre il soffitto sembrava cadere

tenevo in pugno la vita… (vasco)

mi hanno fatto venire in mente questa canzone due ragazzini che si baciavano per strada qualche giorno fa.

erano due angeli caduti dal cielo e, sarà la mia mente distorta o la gimcana alla quale mi hanno costretto le macchine, ma ricordo un’immagine come ripresa da una steady che sale e gli gira intorno…

insomma sarete d’accordo con me: momento di poesia metropolitana che poteva restare magico se… non fosse stata sulla loro stessa traiettoria una signora romana. Si è avvicinata trotterellando accanto al suo cane, li aveva visti e sorrideva anche lei.

Per un attimo ho penasto che pure lei avesse una steady in testa, il sorriso teneva, ma si avvicinava decisa: aveva qualcosa da dire. Io curiosa mi fermo per vedere, forse un po’ per vegliare su quei due angeli…

la signora ancora con il sorriso li interrrompe dolcissima per dire:belli, voi si che siete belli…no come quei FROCI…gay, come lì chiamano mo’…tanto sò FROCI. e poi prosegue per la sua strada.

Io resto impietrita, i due angeli la guardano senza aver troppo capito quell’incursione violenta nel loro bacio, e la vecchia, trotterellando accanto al suo bastardino, continua e se ne va, ancora con il sorriso in faccia.

Prima di cominciare ho letto ogni singolo dettaglio richiesto per la compilazione. Si sa come sono questi americani, basta una virgola e ti cestinano. Volevo evitare di fare una fatica per niente. E proprio nell’ultima paginetta ho notato una richiesta che mi ha lasciato totalmente spiazzata. L’ultimo campo da riempire era: CULTURAL HERITAGE.

Lì ho dovuto bloccarmi.

Mi sono messa a pensare seriamente cosa avessero voluto intendere con quella domanda. Volevano veramente sapere che mio padre in pensione, era stato maestro al convitto nazionale “Amedeo di Savoia” e mia madre, non ancora in pensione, è tuttora una casalinga? Oppure che mio nonno un arzillo vecchietto, contadino dalla nascita, quando andava al mercato per vednere la frutta, teneva i conti in due tasche separate. Perché non sapendo né contare né scrivere, doveva tenere in una tasca i foglietti con su “scritto” i soldi da dare e nell’altra quelli con i soldi da ricevere, per non confondersi con le consegne? O forse volevano sapere che mia nonna andavo ogni anno in vacanza a Lourdes e a noi nipotine portava sempre un po’ d’acqua benedetta? Oppure che aveva nell’armadio un grandissimo rotolo di quella carta gialla, premio forse della lunga fedeltà lavorativa nelle cartiere dell’acqua marcia, e con quella carta, all’inizio di ogni anno scolastico mi foderava i libri? E comunque, come avrei dovuto argomentare il mio cultural heritage e farlo diventare una paragrafo di 5 righe?

Ci ho pensato per un po’, poi ho deciso che per quest’anno non era cosa e mi sono data alla cucina. Certi giorni mi aiuta per riordinare il mondo intorno e dentro di me.

Ho fatto la spesa, sistemato dispensa e armadio e preparato una torta rustica agli spinaci. Adesso la torta è nel forno, profuma meravigliosamente e penso ancora che si! avevo proprio tutte le caratteristiche per ottenere quella borsa.

perchè l’11 era l’11 e tutti sanno cosa è successo, ma il 16, il 17, 18 io sono andata dal dentista e tre sedute di seguito mi hanno provato tanto che a stento una seduta dal parrucchiere e una bella cena dal giapponese, sono riuscite a rinfancarmi lo spirito.

mi considerate frivola? ma permettetemi invece di spiegare perchè credo che dopo 7 anni  dall’undici settembre, oggi 2008, mi sono parse più dolorose le mie sedute dal dentista che non quella commemorazione. nulla a ridire su tutti quei morti, anche se in questi anni ne sono morti altrettanti per gli annuali incidenti stradali. e qua chiudo argomento 11 settembre.

sostanzialmente: nella grande storia quello che non mi fa dormire certe notti è la piccola storia, cioè la mia. e non credo affatto che questo sia un pensiero di cui vergognarmi anzi dico piuttosto che è da andarne fiera.

guardiamoci intorno, ognuno di noi si lamenta che ci sono “brutte persone” e un po’ mi delude non avere intorno a me coraggiosi avventurieri che affrontano il mondo a testa alta. da quando sono tornata sono stata corteggiata subdolamente dalla paura che avrei dovuto ricominciare tutto da capo. ero impaurita dalla quasi certezza che sarebbe stato difficile trovare complici coraggiosi con i quali provare ad imbastire progetti ambiziosi, impegnati come sono tutti a conservare il loro posticino, più o meno comodo. ed è successo… questa città probabilmente stanca e senza farsene accorgere succhia la linfa.

Tanti amici mi hanno raccontato di vacanze al cellulare per risolvere le ansie di pseudo capi imparanoiati, altri che dopo l’ennesimo scadenza di contratto non se la sentono di ricominciare a cercare e meditano oniriche rivoluzioni, altre che accompagnate da momentanei uomini avvilenti si ripromettono di conoscere persone nuove, però poi passano le giornate a casa. 

mi rendo conto che sono delle considerazioni un po’ vaghe, ma è quello su cui sto riflettendo da qualche giorno. credere in quello che penso e nella mia visione del mondo sta diventando l’unica certezza sulla quale costruire il mio futuro e mai come in questi giorni mi sembra di vedere un futuro possibile.

oggi giornata importante ho stampato la prima stesura de “L’uovo di struzzo” emozionante.

Adesso che ho messo da parte il tesoretto, io mi sento soddisfatta e brava.

L’uovo prenderà tutto il suo tempo per crescere e diventare quello che è destinato ad essere, certo è che adesso esiste. Io invece nei prossimi giorni non andrò più a rifuggiarmi, come tutte le mattine degli ultimi mesi nel magico mondo di Zenobia, ma dovrò impegnarmi in quell’estenuante sforzo creativo che si chiama ricerca di un lavoro.

quindi se sentite qualcosa in giro fatemi sapere!

malgrado la tendenza genetica a scivolare verso la melanconia e l’autocommiserazione, questa volta ho deciso di giocare delle nuove carte.

ecco i pensieri del mattino: sto pensando…e se mi giocassi il mio ritorno a roma come un nuovo viaggio? se invece di tornare io stessi arrivando e affrontassi roma con l’apertura di spirito, la curiosità e la tolleranza che ho adottato in questo mese e mezzo in marocco?

negli ultimi due giorni ho dovuto fare attenzione a non scivolare nella paura di ritrovare a roma l’ambiente paludoso e bradipo che ho lasciato prima di partire. ma era veramente così? o era piuttosto stanchezza e fatica accumulata?

dopo questo lungo viaggio in marocco, dove niente era previsto, ma tutto un poco alla volta mi ha avvolto e accolto come a me faceva piacere, ho provato sulla mia pelle il fascino e la grazia della vita.

e allora ecco, tra poco prenderò un altro aereo e non sarà per tornare a roma, indietro, ma per andare…

ieri siamo rientrate dal nostro ultimo week end, dalla città del vento, e come abbiamo messo piedi in casa a rabat, siamo sprofondate in una pesante tristezza.

Dopo un mese e mezzo insieme, in giro per il marocco, tra tre giorni mi tocca prendere un aereo e tornare nella cara e famigliare roma. niente più avventure, viaggi, valige, deserti o montagne. niente carte geografiche o indicazioni distorte, chieste a chi non ha mai visto un europeo in vita sua. niente più incontri inaspettati e rivelatori.

la notte è passata inquieta…al risveglio ci siamo guardate in faccia e siamo scoppiate a ridere. “Io là non ci torno!” ho esordito.

è vero che la programmazione tv italiana di ieri sera mi ha fatto cascare le braccia, e l’idea di tornare per provare a fare qualcosa di decente è oggi, estremamente faticosa, ma è pure vero che in questi giorni è successo qualcosa di veramente bello. le pressioni dei giorni romani, che mi ero portata con me in vacanza, mi sono lentamente scivolate addosso e io mi sono scoperta più buona, più creativa, più sensibile.

ho lavorato molto, ho preso molti appunti, molte le nuove pagine scritte. molti libri letti, molte belle foto scattate, molti nuovi amici, nuovi pensieri.

molti sogni rivelatori, molti incontri sognati, alcuni lontani perdoni inviati oltremare, molti amori scoperti nel cuore. molte lettere commoventi, scritte e alcune ricevute.

vorrei affrontare la vita romana con lo stesso spirito.

vorrei che i cieli colorati di questo posto mi compaiano in sogno.vorrei non dimenticare mai le facce dei bambini visti ai bordi delle strade. voglio ricordarmi di nadya e della madre di mohammed. vorrei che non mi sfuggisse mai di mente la magia di Olmes, dove il tempo si è fermato agli anni 60 e i berberi galoppano al tramonto sui loro cavalli. vorrei ricordare il matrimoni nel palmeto di erachidia e gli occhi della sposa che, dopo tre giorni di festeggiamenti, aveva visto solo allora il viso del suo sposo. voglio ricordami gli asini lasciati liberi per ruminare ma legati, da zampa a zampa, per non correre via. voglio ricordarmi il deserto e l’inquitudine che ho provato al ritorno, al pensiero di rimanere incastrata laggiù. mi devo ricordare il picnic nel bosco di cedro e le chiacchiere con paola su mia madre e la sua. mi devo ricordare il panino con l’uovo sodo, e l’avocado, mi devo ricordare mio fratello dei tappeti. voglio ricordarmi le ispirazioni fotografiche di essauira, e voglio ricordare la mattina presto alla medina con fathia e sana a comprare i tappeti. che generose! non devo dimenticare il cus cus più buono del mondo e la cucina in cui è stato praparato. mi devo ricordare i berberi sulle montagne di ozud e quei meravigliosi alberi che sembravano pagliacci. mi devo ricordare il bellissimo uomo, vestito di marrone, che mi fissava nel caravan serraglio di chefachuoen.mi devo ricordare il gin lemon di Alain e le mani di Pierpaolo. mi devo ricordare la risata di berber e gli occhi di sergio.

dopo due settimane in marocco, per la più parte passate in mezzo alla campagna sperduta mi sentivo più sicura e meno timorosa. i marocchini sembrano un popolo simpatico e sostanzialmente che se ne sta per fatti suoi, anzi se proprio devo dire sono piuttosto rilassati. certo una donna non passa completamente inosservata ma non stanno là a perseguitarla se lei non ha voglia di esserlo.

insomma il tartassamento psicologico a proposito del trattamento riservato alle donne in questi paesi ha avuto presa su di me fino a questa mattina, quando guardinga e rigorosamente vestita per non dare nell’occhio sono partita per la mia personale visita della casba.

senza cartina, che odio a prescindere e con la fiducia che le ore a disposizione mi avrebbero aiutato a ritrovare al strada per tornare a casa sono entrata nella medina intenzionata a farmi portare dalle strade e da nessun altro punto di riferimento.

la mattina di martedì deve essere una giornata fiacca per gli affari perchè confrontato con gli altri giorni duranti i quali avevo provato a fare capoccella nella medina la situazione era serena e tranquilla.

all’interno della medina le zone sono divise per concetti e per prodotti. sono entrata in una via che costeggia le mura tutta dedicata alla vendita di elettrodomestici e telefonini delle più aggiornate versioni, mi sono domandata per tutto il tempo se erano telefoni veri o come sembra facciano a napoli, solo scatole vuote. continua a sembrarmi inconciliabile la modernità con lo stato effettivo di quello che si vede per strada.

senza accorgermene intorno a me erano scomparsi i cellulari e mi sono ritrovata circondata di fili. interi negozi, tutti aperti sulla strada completamente e ordinatamente pieni di fusi di fili. dai colori cangianti e di tutte le più sottili sfumature, tappezzano le pareti dei negozi che così non hanno mai bisogno di essere intonacati. a volte ampi a volte microscopici, ogni ambiente nella medina è sfruttato per fare affari o comunque mettere su un piccolo commercio.

la medina confina con la casba, che da quello che ho capito dovrebbe essere la città fortificata, che finalmente si affaccia sul mare. lo spettacolo è liberatorio e dopo aver camminato dei vicoli e vicoletti lo spazio aperto davanti ai miei occhi è stato emozionante.

il mare però ad uso e consumo degli uomini non è facilmente balneabile, sia per le ondate oceaniche mi porterebbero via, sia, e qui è vero, per gli uomini, i cui occhi assatanati impediscono pure alla più disinibita occidentale di mettersi in costume. peccato, ma poco male ci sono luoghi dovo gli uomini non possono entrare…e lì si! vale la legge della donne.

questa mattina mi sono infilata pure in un hammam, ma uno vero di quelli che costano 10 dirham, ovvero un euro, contro i 50 euro di Aquamadre, l’hammam al ghetto di roma. certo è diverso…

un uomo stava all’entrata dietro un bancone più alto di lui che stava sbragato sulla sdraia con i piedi allungati su qualcosa…chiedo se posso entrare per vedere, bofonchia qualcosa e mi lascia entrare…superata l’incognita di dove sarebbero sbucate quelle scale mi trovo davanti ad uno spogliatoio dentro il quale donne in mutande o già rivestite stanno allungate sulle panche a riposarsi un poco…

ad una di queste chiedo come funziona là dentro e dopo un attimo di perplessità si alza e mi mostra i luoghi dove si svolge l’hammam. il momento più impressionante è quando entriamo nel salone con i vapori…tutte mattonelle, per terra, sulle pareti e pure sul soffitto, nient’altro che mattonelle e donne nude. Ho visto solo corpi, grandi tette e morbide pance. C’erano pure un paio di nonne. Non aveva mai visto una vecchia nuda…loro senza per niente scomporsi si sono girate a guardarmi e non hanno neache risposto al mio saluto. certo, perchè avrebbero dovuto?! chiacchieravano, giocavano con l’acqua e malgrado quelle nudità emanavano una forza che mi ha fatto ritirare: o con loro o fuori.

ho voglia di ritornarci nell’hammam, anche se mi sembra impossibile ritrovare quella via a quel luogo. ma forse è bene così, un’incursione disorientata in una realtà che devo prendere solo quando capiterà e lei vorrà farsi conoscere.

ancora una volta abbiamo macinato qualche altro centinaio di km, abitudine consona in questo paese così grande e così scollegato, per raggiungere la località nella quale si svolge un’altra missione sulla quale la mia amica lavora. avremmo assistito alla posa della prima pietra da parte del wali di un edificio voluto dalla cooperazione italia marocco.

ora è necessario specificare che il wali è il vice re, direi piuttosto un quasi re, che di fatto esiste sul territorio molto di più del re vero, che invece se ne sta nelle sue tante dimore sparse in vari posti del paese, comunque sempre con campo da golf annesso. insomma il wali è quello che comanda…

ma dopo un viaggio di svariate ore lo spettacolo che ci aspettava non era certo dei piu’ promettenti: in mezzo alla solita campagna deserta svariati burocrati del loco si affannavano intorno a immense cornici vuote, vetri rotti, colla che non attaccava, tende berbere che lasciavano intravedere la desolazione intorno… e il sole cocente dimezzava le possibilità d’azione.

tanto che ad un certo momento anch’io sono stata inviata alla ricerca di una colla che servisse al nobile uopo di incollare la foto del re nell’apposita cornice; e solo dopo un paio di spedizioni si é riusciti ad incollare sufficienti foto del re per decorare le virtuali pareti delle tende…insomma tra francese, italiano storpiato e arabo galoppante la babele era completa e non sembrava proprio all’altezza di un Quasi Re.

io intanto per ingannare il tempo mi sono messa a giocare con dei ragazzini, con i quali ho superato egregiamente il gap linguistico utilizzando i gesti.  abbiamo giocato con i sassi ad un gioco che mi ha insegnato mia madre quando ero piccola, piccola. incredibile giocavano con le stesse regole. é stato entusiasmante constatare che le regole, quelle logiche ed inevitabili, nascono ovunque uguali.

la sera siamo andati a dormire sconsolati, non sapevamo che la notte avrebbe realizzato quello che nemmeno le migliori aspettative ci avevano, fino ad allora, permesso d’immaginare;

(scusqte gli errori sto scrivendo su unq tqstierq qrqbq )

Il giorno dopo una reggia era comparsa nel deserto…

le tende berbere erano state ancorate al terreno e avrebbero resistito pure ad una tempesta di sabbia, tappeti erano stati sparsi ovunque, tanto che si sarebbe potuto lascire le scarpe in macchina, camerieri in livrea…con tanto di guanti bianchi, tavoli imbanditi di frutti zuccherosi…intanto già tutti gli ospiti erano in fila, i miltari erano schierati e i bambini tenuti a debita distanza, nell’attesa del corteo.

finalmente il quasi Re é arrivato.

uno per uno, dalla macchina fino alla tenda il Quasi Re ha salutato tutti con uno splendido sorriso sulle labbra. e volete indovinare chi era l’ultima della fila alla quale il wali tendeva la mano?  ovviamente io che con la macchina fotografica mi ero infiltrata per riprendere la mia amica nel momento topico della stretta di mano? solo che trafficando con lo zoom  non mi ero accorta che il wali era arrivato davanti a me e mi tendeva la mano. vi immaginate la mia faccia?

sorridendo, ho sperato di non stare a commettere un quasi incidente diplomatico e con una certa emozione ho teso la mano al Quasi Re.